“¿Dónde estaba el americano[1] que
tuviera alguna cosa y no deseara que fuese la más grande de todas cuantas
existiesen?”, se pregunta uno de los personajes de Cuerpo, la desopilante y muy ágil novela de Harry Crews, que nos
acaba de traer a España la unión entre las editoriales Acuarela Libros y
Antonio Machado.
De músculos grandes, y de otras cosas, habla Cuerpo (Body), cuya publicación es un
hito en la edición hispanohablante: es el primer libro traducido a nuestra
lengua de Harry Crews, autor de culto y referencia de la literatura del sur
estadounidense, ese sur que ha hecho posible la aparición de genios como Mark
Twain, Eudora Welty, John Kennedy Toole o Carson McCullers.
Crews, que también pertenece a esa estirpe de escritores
estadounidenses malditos que nos
retratan el lado más oscuro de la opulenta sociedad estadounidense, narra en
esta novela las vicisitudes de Shereel Dupont, aspirante al mayor título de
fisicoculturismo del mundo, el Miss Cosmos, cuando su carrera hacia lo más alto
se ve sacudida por el terremoto que significa la llegada imprevista de su
rústica familia sureña (de Waycross, Georgia) para asistir a la consagración de
la hija pródiga.
El certamen de Miss (y Mister) Cosmos tiene lugar en las
instalaciones del hotel Blue Flamingo de Miami, concebido expresamente para que
sea el paraíso de la tribu de los culturistas. Pero la llegada de los
Turnipseed (en inglés, semilla de nabo) lo ha convertido en un infierno.
Los Turnipseed son la familia de Shereel Dupont, quien
decidiera enterrar su nombre original, Dorothy Turnipseed, porque,
evidentemente, ningún jurado otorgaría el máximo premio mundial a una
participante apellidada Semilladenabo. El cambio de nombre, impulsado por su
mentor y entrenador, Russell Muscle Morgan,
fue abrazado con entusiasmo por la nueva Shereel. Ambos esperan que eso la
ayude a superar a su gran contrincante, la escultural y negrísima Marvella
Washington, entrenada por el archirrival de Russel Muscle, Wallace The Wall Wilson
(autor de la pregunta que abría esta reseña).
La poderosa prosa de Crews (o la muy poderosa traducción de
Javier Lucini) nos sumerge en un maremágnum de situaciones hilarantes y
absurdas dignas del mejor Tom Sharpe, protagonizadas por un elenco de
personajes tan grotescos y logrados que nos recuerdan a los de John Kennedy
Toole.
No por ágil (que lo es) ni por divertida (que lo es) carece
la novela de Crews de profundidad. Hablando desde la superficie de unas
situaciones y unos personajes para los que la imagen es (casi) todo, Crews nos
muestra el cariz más sórdido de sus anhelos, la fragilidad de los espíritus que
se esconden bajo sus cuerpos olímpicos.
En Cuerpo no
faltan el amor, la ternura, ni la tensión sexual. No faltan la violencia, las
ambiciones desmedidas ni la sangre. No faltan el humor, el ritmo trepidante ni
los diálogos envenenados. No faltan el alcohol, las armas ni las jeringuillas.
Falta, sí, el aburrimiento.
Cuerpo nos habla
de las bajezas de un heterogéneo grupo de seres humanos mediante la muy
efectiva y sanísima tradición anglosajona de contar historias, tan lejos del
terreno de las aburridísimas disquisiciones mentales en las que
desgraciadamente se ha instalado gran parte de la fauna literaria
hispanohablante. Con honrosas excepciones.
Este libro es tan bueno que es capaz de mostrarnos belleza en esos cuerpos moldeados a través de la hipertrofia
muscular a nosotros, ciudadanos de a pie que no solemos ver en ellos sino un
exceso de carne más cercano a la monstruosidad que al virtuosismo. Dicho de
otro modo: Crews sumerge al lector en la piel y en la atmósfera de esta novela,
no importa cuál sea la temática. Y a partir de ahí, a disfrutar.
Así que sólo me queda agradecer a los muchachos de Acuarela
que nos hayan acercado a Crews. Y que estén preparando la traducción de su primera
novela, The Gospel Singer. La
esperamos con ansias.
[1] La excelentísima y
enormemente lograda traducción de Javier Lucini utiliza el gentilicio
“americano” como sinónimo de “estadounidense”, como es ampliamente aceptado en
España.
