Otra buena web denunciadora y activa

Seguimos con nuestra humilde cruzada a favor de las organizaciones defensoras de los animales y/o el medio ambiente. Esta vez le toca el turno a la Fundación Altarriba, una organización catalana que tiene un portal muy interesante, lleno de interactividades y descargas. Tiene videos de barbaridades que hacen algunos con los animales, a modo de denuncia, advirtiendo con un iconito en alguno de ellos de que el contenido puede herir sensibilidades. Yo ni los vi, pero si alguien necesita verlos para concientizarse más, que los vea. Y si alguno los ve por morbo, que se honesto y avise así preparamos una bombita para ir a metérsela en el culo y accionar el detonador.
Este portal, al igual que el de la Red Yaguareté, tiene un perfil principalmente activo y participativo: no se limita a declamar (como este blog), sino que ofrece animales en adopción, ponen anuncios de pérdidas, etc. Échenle un vistazo.

La constatación de un fracaso

El último posteo que hice en este blog, del 10 de marzo de 2006, era la primera parte de un cuento llamado "El Gordo de las papas fritas" que, tras cortarse rotundamente en medio de una frase, rezaba: "Nota del autor: (Si no recibo por lo menos 20 [sí, veinte] pedidos de personas diferentes, con sus respectivos e-mails identificatorios, para seguir el cuento -que ya está terminado-, no publico lo que falta. Hace un par de días que dejé este mensaje y no recibí aún ningún comentario. No tengo esperanza de llegar a juntar los veinte, pero como soy hombre de palabra, si no los consigo, no publicaré el resto del cuento).".

Como se dice literalmente en la nota, modificada un par de días después de su primera publicación, no había recibido por entonces ningún comentario ni ninguna exhortación a proseguirlo. Ayer recibí el primer comentario, exigiendo más posteos, de mi amigo y fiel visitante de "La Posta de la Vida", Luciano Menardo. "Luciano dijo... Quermos más posteos...", decía el mensaje, a secas. Ni siquiera había exigido que publique la continuación del cuento.
Ante tal constatación de fracaso, he decidido retirar de mi blog la propuesta, el fragmento de cuento y la posibilidad virtual de la continuación del mismo por este medio.
Asimismo, y para que no todo sean pálidas, informo a los lectores que una serie de mejoras técnicas en mis medios de publicación de este blog me posibilitarán consecuentemente mejorarlo en el futuro. Será entonces cuando comience a darle más publicidad: cuando los resultados sean más acordes a las expectativas...
Mientras tanto, no dejes de volver en busca de nuevos textos.
Gracias.

Menardo, El que no se Cae

Pero contra todo pronóstico, Menardo nunca se cayó de la Zanellita, una posibilidad que tenía en vilo, razonablemente, a medio Villa María.
Eran los tiempos convulsos de nuestra adolescencia, cuando cada vez que nuestros padres nos decían "Tengo que hablar con vos, me han dicho una cosa", nosotros pensábamos que se nos venía la tumbada, que nos iban a decir que nos drogábamos (que era una tumbada aunque no nos drogáramos, porque además estábamos, y estamos, moralmente más del lado de los drogadictos que de los botones, naturalmente).
Menardo no se cayó nunca de la Zanellita, y era difícil en tiempos en los cuales para todos, el caernos de la moto formaba parte intrínseca del folclore de la aventura de vivir en Villa María por aquellos tiempos convulsos de la adolescencia, donde además de manejar de manera imprudente, a bordo de la motocicleta solíamos dedicarnos más a mirar a las transeúnte que a ciudar de nuestra conducción, de por sí bastante carente de aptitudes (salvo en el caso de Menardo, que posee condiciones sobrenaturales para andar en moto, quién sabe si ahora estaría sacando fotos si se hubiera dedicado a la competición sobre dos ruedas mecanizadas: aunque seguro que sí, pero sacando a los culos de las promotoras de las escuderías). Básicamente, nadie dudaba de que había que caerse de la moto: los que teníamos, lo que no tenían y se caían por partida doble (manejando moto prestada o yendo de acompañantes), y Menardo. Sin embargo, él no se cayó nunca.
Más de diez años después, Menardo ya no tiene su Zanellita (motitos de la época cuya corta vida útil hace muy improbable encontrar ejemplares de esa época repartiéndonos nostalgias de cuando eramos jóvenes y despreocupados en las calles de la Villa). Ahora tiene una mucho más distinguida Vespa, pero sigue andando igual de fuerte, como cuando tenía 17 años y se iba a comer el mundo a fuerza de manducarse fotocopias de apuntes contieniendo las reflexiones de los más altos altos pensadores disponibles por ese entonces. Hoy ninguno de nosotros se come el mundo, pero no me cabe la menor duda que Menardo es uno de los más felices de todos nosotros. Pichón de periodista reconvertido en fotógrafo de la vida previa intensa sobredosis vital en las calles de Buenos Aires, una sobredosis de combustible que estoy seguro tiene mucho que ver con su felicidad actual.
En seis meses en Buenos Aires, culminada nuestra etapa universitaria (uno la culminó de una manera y el otro de otra) vi apenas un par de veces a Menardo. Cada uno estaba en su historia, él despégandose de una y yo también. Él viviendo una nueva y yo en medio de la transición hacia otra (y sabemos que toda época que merezca ser definida lo más dignamente posible como transición, y es pretendo que lo sea, también debe tener ingredientes convulsos y espacios de oscuridad que a veces ni los propios implicados sabríamos desentrañar).
Hoy los dos estamos en oootra etapa, diferente a aquella de Villa María, a la universitaria de Córdoba (que en esa época era una fiesta con pocos obstáculos y que parecía no tener fin) y a esa de Buenos Aires. La mía la conozco de sobra, o no. La de Menardo, seguro que no. ¿Te interesa conocerla, lector, con pelos y señales? No será eso posible, claro que no. Pero algo conocerás. Mantenete acá, fiel a mis avances, y sabrás más cosas de la apasionante vida de Menardo.

Ved en trono a la noble igualdad (I)

Artículo 25º.- El Gobierno federal promoverá la inmigración europea; y no podrá restringir, limitar ni gravar con impuesto alguno la entrada en el territorio argentino de los extranjeros que traigan por objeto labrar la tierra, mejorar las industrias, e introducir y enseñar las ciencias y las artes.

Me di cuenta de esta antigualla que aún tenemos en nuestra Constitución leyendo en Clarín el reportaje Vivir entre miradas filosas y la sombra de la discriminación, de Pablo Calvo. No lo cambiaron en 1994. Lo de "europea", digo. La discriminación está consagrada en nuestra Carta Magna.
¿Tenemos derecho a quejarnos si nos discriminan en otros países? Sí, claro. Sobre todo porque no fuimos nosotros los constituyentes de 1994 (ni siquiera mento a los unitarios precursores, otros buenos hijos de puta salvados por los historiadores con la vieja mentira de las circunstancias históricas). Pero ese derecho sólo será pleno si nos quejamos con al menos el mismo ímpetu de las discriminaciones que otros hermanos sufren en nuestro país. Ah, y ese artículo 25 además de una antigualla es una hijoputez.

Avances de la novela vital de Menardo

Ahora que sé que estás escribiendo, voy a volver a controlar diariamente tu blog (o día por medio, si ando con muchas cosas). Entré quinientas veces desde la última vez pero como no ví cambios, me dije que te estabas dedicando a escribir más en privado.

Eso me escribió mi amigo Luciano Menardo en un mail reciente, lo que me obliga a ser más constante con este blog. Empezo mál la empresa: es el 25 de febrero a la noche, cuatro días después de que Menardo me escribiera eso, recién ahora estoy cumpliendo con mi deber moral.

Este posteo, en consecuencia, va a ser en honor a él, a Luciano Menardo, un adalid de la acción por sobre la paja mental que busca la felicidad de la forma más directa posible: buscándola.

Pocas veces he visto a una persona más... perdón, nunca... Nunca he visto a una personas más temeraria en la conducción de una motocicleta. Desde los tiempos de su Zanellita gris, en los que desafiaba las más elementales leyes de la gravedad inclinándose en grados imposibles que nos sumían a los observadores en una especie de vértigo contemplativo que nos hacía sentir a nosotros, simples mortales, como se sentiría un aficionado a la Fórmula Uno oriundo de Marcos Juárez que se ganara en un sorteo de yogures descremados, que había comprado para su mujer que se había puesto a dieta, un fin de semana para dos personas en Mónaco en hotel de lujo para asistir a los entrenamientos y a la consecuente carrera de la máxima categoría del automovilismo de pista mundial en el más emblemático de sus circuitos.

El wasabi no es el jengibre

Hace unos meses leí un libro, Wasabi, una novela de Alan Pauls. Me pareció horroroso. Yo tengo un amigo, José Satite, a quien nunca querría yo torturar con malas lecturas, pero como esto de la literatura (como en la música moderna, por ejemplo) es tan azaroso que uno nunca sabe, se lo dejé a ver si le gustaba. Y también porque no soy perfecto, que a veces también recomiendo porquerías que a mí me parecen buenísimas.
Los dos desconocemos al libro: yo sostengo que en agosto pasado, cuando José vino a mi casa, le dejé el libro para que se lo llevara. Él sostiene que me mandó el libro con las mismas intenciones que yo a él, advirtiéndome que era malo, pero que no es una devolución del libro.
Porque, debo decir, que José me mandó Wasabi junto con las galletitas de jengibre, en un ataque de niponismo que le agarró y que yo agradezco enormemente, más por el jengibre que por el wasabi. Junto a Wasabi me mandó El caos, de J. Rodolfo Wilcock. Apenas acabo de empezarlo y ya me parece excelente y divertido (sobre todo divertido: qué diferente a Wasabi).
Le escribo a José: "Es notable, pero parece que los escritores estos de hoy en día que tanto gustan de escribir en primera persona le hubieran copiado al libro ése". Al de Wilcock, me refiero.

Mate con galletitas de jengibre, o la felicidad

El domingo 19 de febrero, por la tarde, descubrí algo que se asemeja bastante a la idea que tengo de felicidad: tomarme unos mates con unas galletitas de jengibre (de una tacada no te podés comer más de tres o cuatro, porque son fuertes).
¿Qué hubiera sido de nuestros estoicos gauchos materos si hubieran conocido las galletitas de jengibre? Hubieran sido mucho más refinados y quizás no se hubieran producido (o al menos no de la manera en que se producieron) los enfrentamientos entre unitarios y federales que asolaron gran parte de nuestro fundacional siglo XIX.
Qué curioso, qué aleatorio es el mundo. Las galletitas de jengibre al rescate de la Argentina. Pero las invasiones inglesas no las llevaron.

Dos sitios güé

Estuve visitando dos sitios web: Alihuen: en defensa del ambiente y de todas las formas de vida y Red Yaguareté. Son dedicadas ambas a la protección de nuestro medio ambiente argentino (aunque eso de la protección del medio ambiente no entiende de fronteras). La segunda, como su nombre lo indica, está focalizada en la protección de nuestro tigre del litoral, el yaguareté.

Ambas son muy activas y no se limitan a poner una serie de fotos y a proporcionar información básica (que están muy bien aquellas webs que lo hacen, siempre en estos casos es preferible que sobre y no que falte), sino que hacen denuncias concretas, recogen firmas para influir concreta y positivamente en el mundo en el que quieren influir. Merecen mi admiración.

Zapatero (I)

Hoy estaba en un lugar, y salió el tema de la entrevista que Iñaki Gabilondo le hizo a Zapatero anoche, es decir, la noche del jueves 26 de enero de 2006, en el nuevo canal español de televisión abierta, Cuatro, cuyo otorgamiento de licencia tanta polémica generó.

Zapatero, era el tema. Yo dije, por decir, para ver qué pasaba, y también porque así lo pienso, que yo no le ponía a ninguna pega a su gobierno, y que Zapatero me parecía un crack, un gran político.
Entonces, un viejo (no tan viejo tampoco) que siempre dice estupideces, porque siempre dice estupideces y comentarios imbéciles, y la va de pedante porque ni siquiera lo es, lo que es aún peor que serlo, agarra y "reflexiona": "Lo que pasa es que Argentina es un país tan autodestructivo que ahora véis a España, que se autodestruye, y os sentís identificados", o alguna sandez por el estilo, procediendo posteriormente a insultar de diferentes manera al presidente de España elegido por el voto popular (que quiere decir más o menos poco), uno de los cuales fue una cita del opositor Mariano Rajoy, una vez que llamó "bobo solemne" a ZP.
A mí, debo confesarlo, con enrojecimiento, me pudo la furia. Perdón, la furia no pudo conmigo, pues yo no reaccioné con ningún tipo de animosidad ni animadversión contra el individuo. Con quien sí pudo esa furia interior fue con mis argumentos: no estuve en condiciones anímicas ni mentales de responderle nada a ese viejo imbécil en ese momento. Estúpido, venir ahí a argumentar que una persona, como viene de un lado, piensa así o asá. O sea, que sí, que algunas veces sí eso puede tener algo que ver. Pero no en este caso, coño. Afirmo categóricamente: En el hecho de que a un argentino le parezca bien la gestión de Zapatero no tiene nada que ver su nacionalidad principal (es decir, quedan dentro de la categoría "argentinos", todos aquellos que tengan doble nacionalidad o que, lisa y llanamente y con independencia de su documentación, se sientan argentinos). En realidad el boludazo ése que dijo eso no tiene, claro que no tiene, la menor idea que ese comentario para él ingenuo (creo que acabo de decir una estupidez: dudo que a ese individuo parézcale ingenua frase alguna que salga de su boca, de hecho debe pensar que regala música para los oídos de quienes sufren la desgracia de escucharle. Quizás en los actos sea una buena persona, pero yo aún no he tenido la oportunidad de conocer sus actos, sólo sus palabras, siempre estúpidas) ha suscitado en un servidor semejantes torrentes de furia. (Qué te hacei, si eso no e'ni un arroíto, dirán algunos). Bueno, negro, qué se yo, es lo que a mí me pasa.
¿Qué? ¿Vo no respetá? ¿Ah?
"España es duro", me dijo mi vieja. Es duro España por algunos españoles, como ése, a los que para colmo les gusta hacerse notar. Exactamente lo mismo por lo que son duros todos los países. Por la gente imbécil. Sino vayan y pregúntenle a un boliviano cómo se siente en nuestro país. No, no vayan, no hace falta, se los contesto yo: infinitamente peor que un argentino en España. En plan estimación demográfico-porcentual estoy hablando. Vayan a ver a un moro (brutalismo ignorantil, que en este caso yo practico, por árabe) en Is-rael. O a un griego en Turquía. O a un turco en la neblina.
Es la humanidad, macho, lo que es una puta mierda. Estamos los que entendemos un poco, y el resto. Ahora, yo, entender, entiendo: no me sirve para una mierda.
Besitos.
Viva Zapatero.

Aclaración

Estuve tentado de quitar el anterior posteo (como digo yo) por cursi y estúpido.
He decidido dejarlo por respeto al pasado y porque uno a veces es cursi y estúpido.

De frases y señaladores de libro

Tras volver de Argentina a España y leer una frase escrita en un señalador de un libro comprado en Villa María, comprendo que mi vida se debate o ha debatido siempre entre raíces y alas.

Bueno, primer "posteo"

Entonces hay que escribir algo acá y publicarlo. Éstos son los blogs. ¡Así que éstos son los famosos "blogs"! Jajajajajaja, parezco un viejo reaccionando ante el Internet: "Así que este es el famoso Internet!". Jajajajajaja.
Tendré, en este blog, que escribir cosas que hagan que la gente se interese por lo que dice, pues de otra manera no volverán, y si no vienen lectores (lo que implica que de manera vital se conserven los pocos voluntarios que se acercan a leerlo), ¿qué sentido tienen mantener un blog? Para eso escribo un diario en Word, lo guardo en la computadora, y se acabó.
Bueno, esto ha sido algo así como una presentación. De ahora en más escribiré sobre temas. Esto de bloguear sobre blogs es un poco autocomplaciente.
No quería dejar pasar la oportunidad de esta mi primera presentación (bueno, mi presentación) para agradecer a Luciano Sinsegundonombre Menardo que me haya dado el impulso necesario para adentrarme en esta aventura bloguera sin entender por qué, y aún a pesar del miedo al rídiculo.

PD: ¡Qué presentación, por favor! Si yo fuera un lector de esta presentación y la leo, concentraría posteriormente mis esfuerzos en olvidar de manera segura el nombre del blog mediante el cual me infligí semejante pesadilla. Tanta solemnidad da un poco de asquete. Aunque sea la propia (seamos sinceros: menos la propia que la ajena... ¿por qué será que no podemos desubjetivizarnos y evaluarnos a nosotros de la misma manera que lo hacemos con los otros? Y cuando accidentalmente lo hacemos, es decir, nos criticamos, inmediatamente reaccionamos con justificaciones y autoindulgencias que no le hacen ningún bien a la Humanidad... De todos modos, qué hermosa canción es "Don't try so hard", de Queen, y que bien se siente uno al escucharla: es terapéutica -en mi caso, sólo temporal, debería decir instantencial, para ser más exactos).

Hola mundo

Queridos: bienvenidos a mi blog. En él publicaré sucesos de mi vida y mi pensamiento cotidiano. Espero lo disfruten.